|
В Туманных горах, у Черной реки
Отшельник один живет.
Он варит микстуры, печет корешки
И все это продает.
В ночь Всех Святых, когда луна
На небе еще не видна,
Большой котел он ставит в огонь
И варит в нем до утра.
Пиявок, поганки, борец-траву,
Все, что нашел на реке.
Но кончен труд. И вот к утру
Микстура кипит в котелке. |
Потом разольет он эту дрянь
В кувшины разных цветов.
И будет весь год потом, смеясь,
Обманывать простаков.
Мол, эти зелья ему везли
Из дальних, дальних стран.
Что где-то там, на краю Земли,
Сварил их какой-то шаман.
Прохожий, не верь! Это просто обман!
Все кипело в одном котле.
Отшельник не знахарь, он – шарлатан.
Таких большинство на Земле.
|
| |