Осенние тропы извечных лесов И шорох листвы под твоими ногами. Октябрьский эль скоро будет готов, Его мы разбавим осенними снами.
Осенние тропы, осенние сны. Осенние люди, осенние звери... Быть может, и мы доживем до весны, Быть может, и мы в нее сможем поверить.
Осенние ливни живых городов. Так близко, что можно потрогать руками. Не веря в весну и не веря в любовь, Мы жизнь разбавляем осенними снами.
Осенние ливни, осенние сны. По стенам развешаны пряные травы... Придет ли предчувствие новой весны, Пьянящей и сказочно-сладкой отравы?..
***
И солнце встает над измученным городом. Трамваи пахнут сухим электричеством. В сырых подъездах противно и холодно, А ты политически Просто бессмысленен.
Ключи в кармане звенят насмешливо. Твоя улыбка пугает водителей. Вранье их прекрасно, изысканно вежливо, А ты - неправильный, Искренний.
И ветер треплет листья бездомные. По небу стихи твои пишет набело. И шепчешь ты до боли знакомое: Не заблудиться бы По пути в Шамбалу.
***
И двери открыты, и окна – насквозь, и только вперед и вверх. Мы жили так страшно, так сладко всерьёз, и пили до самого дна. Мы пели о счастье, и счастье сбылось – для каждого и для всех. И мы не считали ни пролитых слёз, ни пролитого вина.
Мы смеялись до смерти, смеялись до слёз и любили, любили – взахлёб. Мы играли в бессмертных, играли всерьёз – до ночи последнего дня. Мы гадали на рунах средь белых берёз – и белым снегом нас замело Но мы отогрели всех тех, кто замерз, теплом живого огня.
И табачный дым нас кружил и нёс запах вишни в чужие дома. Каждый был хронически длинноволос, каждый был – безнадежно пьян. И мы жили так страшно, так сладко всерьез, а пили – до самого дна, Мы пели о счастье, и счастье сбылось, и вновь наступила весна.
***
Брось судьбу свою ветрам, позабудь былое. Где не выстоит один - встанут двое. Где не выстоять вдвоем - встанут трое. По водой и под огнем - мы с тобою...
Присоединяюсь к словам Мая-генерала:) Очень понравилось. Спасибо. "Осенние тропы..." - замечательны, но больше всего понравилось "А ты - неправильный, искренний."
Очень понравились все, большое спасибо за несколько минут такой красивой поэзии! Казалось бы, знакомые образы, но в таком неожиданно новом свете, никакого пафоса, и всё так плавно и красиво. Буду ждать новых произведений )))
Мы дураки, шуты, глупцы – все поголовно! Мы умираем от любви и от простуды, И мы готовы незнакомцу-Крысолову Отдать весь мир за призрак трепетного чуда.
Мы слепо любим сквозь века и поколенья И мы смеемся невпопад от дикой боли В дыму табачном ищем избавленья От опостылевшей и надоевшей роли.
Мы дураки, шуты, глупцы, - как это просто! Мы ищем сладостно-прекрасного забвенья… И мы уходим автостопом – к звездам, И уплываем к Валинору – с песней.
И просыпаемся в слезах, шепча проклятья, Крича о том, что все неверно и неточно.. Закрой свой рот. Играй ноктюрн объятий На флейте труб (конечно!) водосточных.
А мы навечно дураки, шуты, паяцы. Под колпаком – острейший ум и боль-подружка. Звон бубенцов – ну как не рассмеяться? Хоть умирай, мой друг-дурак, смеяться – нужно.
Не плачь, сестренка, слишком много чести. Останься, брат (ведь тяжелей – остаться?!) …В конце концов, ведь все мы будем вместе В своем дурацком тридевятом царстве.
***
Май, специально для тебя, на лиру этого, кажется, нет.
Я, сударь, в общем, больна не Вами, а Вы – тем паче не мной. Но мы очарованы общими снами и вместе больны – весной.
Я, сударь, точно больна не Вами, Равно как и Вы – не мной. Но только, встречаясь с Вами глазами, Я становлюсь – больной.
Тому кто скажет, что я больна Вами, Бросайте перчатку в лицо. Другое здесь чувство; и сила другая Нас вновь обратит в беглецов.
Сколь хочется, сударь, целуйте другую, Мне есть, кому клясться в любви. Но ветер-бродяга над нами колдует, Суля дом казеный, дорогу без края, Конца и начала, и жизнь без печали: Попробуй, останови.
А я, как и прежде, больна не Вами, И нет, сударь, счастья полней. Ночные холмы расцветают огнями; Подайте мне руку. Идемте скорей.
***
(позавчерашне-экспромтное)
Стынет чай. А мы уж и не чаяли... Помнишь, прошлой осенью - нечаянно! - Мы к безлюдной пристани причалили? Мир цветным был: черным плащ, а кони - чалыми... Мы другой судьбы себе не чаяли, но сломали все. Случайно, да, нечаянно.
*** Апрель был звонким. Запах прелых листьев кружил нам головы. Казалось - осень... Пели. Текли ручьи. Казалось - слезы... Казалось, навсегда - да так оно и вышло.
Согласна, "По пути в Шамбалу" - потрясающее стихотворение, у меня внутренний термометр подскочил, а это верный признак Творчества (честное слово))))). Люблю искренние, "рваные" стихи. Третье произведение вызвало личные ассоциации: 18 лет, все всерьез, по-настоящему, душа наизнанку и огромное желание "догнать и причинить добро". Спасибо!
Ох.. спасибо всем-всем:) Я ужасно польщена, правда.
romira, насчет "18 лет, все всерьез, по-настоящему, душа наизнанку и огромное желание "догнать и причинить добро". - странно:) у меня это в 15... вот только мир уже давно совсем невсерьез, понарошку, как будто сквозь пыльное или матовое стекло (первое сравнение точнее, пожалуй), и эмоций почти не осталось, - из-за этого постоянно и тянет на всякие мелкие безумства - то купаться в фонтане октябрьским вечером, то сбегать из дома каждую ночь и жечь костры в лесу, то бродить по крышам... просто, чтобы почувствовать себя живой. Хотя и выходит далеко не всегда. Наверное, дело в том, что почти все мы "и жить торпимся, и чувствовать спешим", как-то так.
Научи меня жить, забери с собою в тайгу. научи пить водку, смеяться и спать на холодном снегу. Научи плясать с волчьей стаей под полной луной... Я давно мечтаю стать наконец-то собой.
Научи меня жить, забери с собою в метель. Так, что б ветви - крышей, еловый лапник - постель. Так, что б ветер в спину - единственный друг и брат, Я давно мечтаю глядеть вперед - не назад.
Научи меня жить, забери с собой в небеса. Пусть мне саваном ласковым снег прикроет глаза, Пусть впервые за много лет я останусь один В бесконечной борьбе с собой - небес паладин.
Научи меня жить, забери с собою, мой принц. Я устал от личин, скрывающих пошлость лиц. Я устал от людей, опрадавших любой порок. Я мечтаю писать по воде и читать между строк...
* "Мой принц" - это не для красоты. Баллады во Франции 14 века писались зачастую для поэтических соревнований (Вот например Шарль Орлеанский, который сам был поэтом, часто устраивал подобные турниры), и в последней строфе должно было быть обращение к, собственно, организатору данного действа. как правило - именно "мой принц".
** Да, лавры Вийона по прежнему не дают мне спокойно спать:D Где ныне прошлогодний снег?..
*** А это написалось в походе, когда рукводительница рассказывала про горные обвалы и "реки камней", мне показалось, что это довольно страшно и жутко романтично. И вот сейчас в Тэйле читала в туманных горах описания локаций, вспомнилось:)
Мороз расцелует в холодные щеки, Подарит последний румянец. Ты слышишь, как медленно, страшно, смеясь просыпаются горы? Насмешливо и печально В забытых ущельях Ветер поет о смерти.
Настанет полдень, И реки камней выйдут из берегов...
***
Сигареты - единственный способ согреть уставшее сердце. Все стихи всех миров - о тебе, мой красивый и смелый. Мои руки бездумно играют безумное скерцо, Ты смеешься, на черной стене нарисованный мелом _____
Шрамы на сердце зашиты солдатской иглой Не трогай, они разойдутся от легких намеков. Я утешаюсь стихами, но память со мной: Мало для счастья, для горя - убийственно много.
*положила ноги на стол заказов и задумчиво погрызла карандаш* что-нибудь поинтеллектуальнее, чем "хей-хо, хей-хо, на работу нам пора, хей-хо, хей-хо, камень добывать в гора"?
Пряжи рунной клубок - все в руках твоих, Литвен, Бестолково? Неправда... и сердцем, и лирою. Помнишь - Эдду писали обычные викинги, Лишь потом ее стали в Вальхалле цитировать.
В ночь - реальностью снов, в день - чеканною литерой Проступает волшебный узор судьбокрестицы. И не бойся кого-то неправильно выдумать, Посмотри на него - он живой и весь светится...
Copyright © 1999-2025 Tale
