Занозник, я думаю. Завтра-послезавтра все будет:)/quote]
Выдохся поЭт :)
Поэт не выдохся, поэт сейчас размышляет... А если Вы думаете, что стихи сами по себе рождаются, как блины на сковородке, то Вы ошибаетесь. Для начала, сочините что-нибудь сами, а мы постебёмся...
Ашуд, Бинго, Desire, Zmey, спасибо, мне чертовски приятно:).
Про гномов я помню, просто мне в конце недели сдавать реферат, три экстерна по предметам, которых не было с восьмого класса, репетировать к концерту, параллельно готовиться к творческому конкурсу в институт и так далее. Я многое не успеваю просто физиччески:). Но если сказала, что напишу, значит - напишу.. ну не завтра, ну через неделю, никто ж от этого не умрет, верно?:)
Острострелые травы прорастают на старых холмах, И никто не тревожит покой позабытых владык. Имена их звучат зовом рога с страниц древних книг, И тенями их гордые профили спят в зеркалах.
В зеркалах нелюдимых, безлюдных, забытых дворцов, Где так строг и прекрасен в безмолвии каждый чертог. Но безжалостно время, безжалостен древний их рок: Сыновья не пируют в чертогах ушедших отцов.
Я хотела бы жить в ваши дни, в час пиров и молитв. Я хотела бы жить в ваши дни, в час сражений и битв, Я хотела бы жить среди этих лугов и среди этих стен…
Я хотела б, чтоб в день моей смерти закат был кровав, Я хотела б лежать среди этих холмов, в разноцветии трав. И сквозь сердце мое бы пророс по весне – симбельмейн.
Иллюзии рассыпаются бисером по камню: нам не быть вместе. Я стою, подняв глаза к небу. Небо нынче безумно, дивно белое. Белее невыпавшего снега. Белое, как твои выгоревшие волосы. Косые струи дождя. Прилипшая к телу мокрая одежда; рука, протянутая к дождю: капли падают на мою ладонь, на мои пальцы, а я бездумно смотрю на них, боясь закричать. Пронзительное осознание собственного одиночества: нам не быть вместе. Ветер. Ветер, пришедший с запада. И мой мокрый плащ хлопает и бьется на ветру, как пойманная птица. И душа моя пойманной птицей бьется, бьется – в сетях собственного одиночества, тоски и боли. Сон. Мой несбывшийся сон – ты, желанная. Твои белые волосы, твои глаза цвета небытия. Тонкие надменные губы, бледное лицо. Венец в волосах – россыпь адамантов звезд, звезд чужих снов и чужих жизней. Прости меня – но ты не умеешь прощать… …В мое плечо ударяет стрела. Тупая боль. Ничего: нам не быть вместе, и это в сто крат больнее. Я оборачиваюсь – для того, чтобы встретить грудью еще дюжину стрел. И рассмеяться. Зло и нарочито безмятежно. Потому что нам никогда не быть вместе. Мне и моей Смерти.
Литвен, я восхищена... сказать, что ты очень хорошо пишешь - ничего не сказать =) Извини, что сразу на "ты" =) Удачи тебе в любом творческом начинании =)) Май... !!!! =)))))
Ai, и я умудрилась пропустить столь потрясающую тему?.. Чудесно, леди Литвен. Просто восхитительно. Словно горсть рубинов в мерцании тающей свечи... Ах, чтобы и мне уметь создавать такие же Стихи...
Литвен, на день рождения ты подарила мне прекрасный акростих :
Танец лет и зим закружит нежно-пьяным снегопадом, Абрис призрачной фигуры обрисует тонко-тонко… Мир влюблен в твою улыбку, под твоим смеется взглядом, И рождественской, волшебной тишиной ждет у порога. Разрумянившись от счастья, ты шагнешь настречу ветру - Аве! Чудеса и тайны ждут тебя. И ты увидишь. И услышишь, и поверишь…
Я всегда подозревала, что настоящие поэты - существа неземные, и дар писать стихи дан им от Бога. А тем более - пророческие стихи! :) Сбылось все... В рождественский снежный вечер чудеса и тайны случились! И я счастлива :)) Главное - поверить!:))
P.S. Маш, и все-таки, как ты обо всем догадалась два месяца назад? Признавайся, прозорливец ты наш! :)))
Я курю трубку (табак крепок - невыносимо), пускаю колечки дыма, тоскую по морю. Я пью крепкий кофе, рисую гуашью - синей! - морские просторы. Уже и стены - сини, и окна - сини, и шторы, и книги на полках, И ветер приносит запах полыни, к рукам льнет - шелком.
Это все ты, камзол твой старый - синего шелка. Шпага твоя толедской стали - иссиня-серой. Ты держишь путь на север, но что в том толку? Это не мой, это странно-нездешний север.
Я тебе наколдую самый теплый попутный ветер. Я заштопаю все паруса самой тонкой иглою. Понимаешь? Ты просто не можешь меня - и не встретить. Понимаешь? Ты просто не сможешь остаться со мною.
Все слова были сказаны тысячу раз, помолчим? До рассвета. Пей свой грог. У меня была связка ключей от сердец человечьих, У тебя был твой рок. На рассвете мы парус поставим и небо взвалим - на плечи, Вечность - лечит. Держим курс прямо в вечность - немного южней Аваллона.
Не так-то просто меня зацепить, но тебе это удалось! Даже ответить захотелось. Не знаю, ответ или нет. В любом случае - экспромт.
Грог - не кофе, и греет не тело - душу. Далеко - за морями, на Острове Истин Я стоял, словно столб, никому не нужен. Я страдал, познавая, что мир - немыслим...
Убежал. От себя. От любви и смерти. Но хотел, чтоб хоть кто-то из них догнал бы. Я - догнал. И жалею (ты можешь не верить), И пою сам себе эпитафии и дифирамбы.
Только взгляд остановит безумство слова - Так сказал мне один убийца Драконов. Я убил его - оказалось, и это не ново. Он в истерике выпал из рамы оконной.
Я хотел быть точнее, но вновь бью мимо и мимо. Снова принц в аутсайдерах, нищий вновь пришел первым. Грог закончился. Кофе - лишь растворимый, Есть еще колбаса и килька - консервы.
Copyright © 1999-2025 Tale
