Удел - у арыка сосудом длинным быть, У человека руки есть путь жизни проложить.. Куда ни повернет судьба-тропинка, Кто вправе поворот ее судить?
Не пить,не есть,не спать и много прочих "нет", Не делать ничего,не причиняя вред. Быть мудрым,сильным,смелым и еще с умом, Кто даст на тонкости речей таких ответ?
Кто вдруг раскроет тайны смысла бытия, Быть модератором? а вдруг им стану я? и кто тогда за синтаксиса погрешимость Посмеет, пальцем тыча, упрекнуть меня?
идти все время по дороге, и не свернуть, не обогнуть удел заместо рамок строгих нам ограждает этот путь? и мы, как загнанные волки, в плену охотничьих флажков? да бросьте, к черту кривотолки, не стоит создавать божков. Удел лишь миф, не может быть иначе, кто верит лишь в судьбы неотвратимость, не борется за платье от версаче ты сам себе лишь злобный буратино:)
Увы, закончился здесь яд, Нет топоров и даже гильотины, И днем с огнем не отыскать снаряд К баллисте, этакой махине.
И за стихи давно не четвертуют, Не вешают, и даже не сажают, Лишь разве что немножко критикуют... Но правда за глаза, за даром.
Но стоит появиться критикану, Что в пыльный, грязный свой мешок Засунет подражая великану Да пусть рассказ иль маленький стишок...
АРМАГЕДДОН!!! КОНЕЦ ВСЕМУ ЖИВОМУ! СВЯЩЕННАЯ ВОЙНА ТВОРЦОВ С ЕРЕТИКАМИ! МЫ РАДОВАТЬСЯ БУДЕМ КРИКАМ, СТОНАМ, ТОПЧА ВРАГОВ СВОИМИ САПОГАМИ!
И ЯМБ С ХОРЕЕМ МЫ ЗАСУНЕМ В ГЛОТКУ ВСЕМ ТЕМ, КТО НЕ УВЕРОВАЛ В СТИХИ! А ТЕХ, КТО ДАКТИЛЬ ПРОМЕНЯЛ НА СОТКУ НА КОЛ ПОСАДЕМ МЫ! ХИ-ХИ!
Взметнется пламя до голубых небес! Вулканы, наводненья, ураганы! Критиковать нельзя! Какой вселился бес? Убийцы, извращенцы, хулиганы!
Но эра страха в прошлом! Вы не бойтесь! Я критик критиков, судья среди судей! Да и вообще... Ребята... Вы не ссортесь... А ТО Я УНИЧТОЖУ ВСЕХ ЛЮДЕЙ!!!!!!!
Мораль: Пустыня, черепа и кости. Шакалы вновь набили свое пузо. И тишь и гладь... Лишь только вот опять Шакал в пустыне заразился Музой...
Не... Эта лютня тоже какая-то неправильная... Слишком жесткое звучание... *разбил лютню о голову случайно подвернувшегося критика*
Тэйл изменился? Право, не перечу. И что? Подумаешь, визгливый крик души. В который раз проспустишь Тэйло-встречу, Воспринимая «новое» в штыки?
«Что Феникс мне? Ой-ёй, какая птичка, Красивым пёрышком сверкнула в вышине. Что Ильсинор?..» Вот мне – важней привычка, Желаю в прошлое на огненном коне.
Хочу туда, где были эльфы-маги, Мошенницы с кнутом в лесной глуши, Воинственные дворфы – вот трудяги. (Да-да, Занозник, всё же «о» пиши...)
Хочу Кристалл Удачи – раз в столетье, Удачи много – тоже «не ахти». Вот вы скажите (можно междометьем) На кой, простите, в Ильсинор идти?
За новой мантией? Моя, поди, не тряпка. И посох... (Да, Весенний, посох на плюсах.) А в голове, что мысль, то всё загадка: «К чему нам «новь», и где тот самый «АХ!!!»?»
Ужели мир, что все зовут «сегодня», Окрашен развесельем без забот?.. Вот мне по нраву прошлых пара-тройка, Когда в земле лопатой: «Клад не ждет!»
Люблю я мрачный - драться за малину, Люблю забытый – озеро и лес... Ну что, скажите, на ХЗ забыла: Прах, камни, деньги? Не попутал бес...
Эта вещь написана давным-давно, поэтому прошу принять это, как в меру неудачные, но абсолютно абстрактные стихи, никого конкретно не касающиеся. Просто я уже выдохлась, а участвовать всё ещё хочется, несмотря на блистательный выход Харизмы*низкий поклон* и чудесные произведения остальных, с которыми я никогда не смогу сравниться =)))
Не-поэтам и прочим, но больше – не-поэтам Продать стихи? Как глупо и смешно! Кто купит эти буковки и строчки? Продал бы лучше терпкое вино, Или вон лютню – я б купил для дочки.
Продай свою тоску – она ценней, Чем сотни тысяч строк, пропахших кровью. Заделай дыры в крышах прошлых дней И не ищи вердикта «невиновен».
Ты виноват, что, выбросив в окно Свою судьбу, ты новой не составил; Любви тебе и не было дано, Но ненависть свою ты разбазарил.
Ты виноват, что на пути земном Ты не искал монет весёлых звона, Что боль запил дешёвеньким вином И осквернил высоты Геликона.
Ты нёс свой груз уныло, не спеша Сквозь стылый сумрак праздников и будней, И тонкой струйкою стекала вниз душа, Но ты не слышал – ты играл на лютне.
Тебе рукоплескали сотни рук, И вот – ты возомнил себя поэтом, Но под ногами вдруг замкнулся круг, И хищно ухмыльнулась злая Лета.
Не снять тебе оковы этих чар; Ты – клоун; Вечность клоунам не светит. Безвестность – тоже в своём роде дар, Но ты не смог воспользоваться этим...
Безвестность – дар? Ну нет, не соглашусь! Какой же дар в безвестности поэта? «И день и ночь, как лань, в игре ношусь...» И кто заметит? Нет на то ответа?
Вот–вот, безвестность не моя стезя: «Непризнанный, в гробу схоронен гений.» И кто, скажи, о нём год–два спустя Упомнит? Не по мне то «бремя»...
Хочу парить, хочу сверкать в ночи Созвездием бессмертной Клеопатры. И пусть слова пергаменту души Подарят веру в ласковое «завтра»...
Поэт ли я? Скорее – рифмоплёт. (Бегут слова, струясь по монитору...) Вчера – не завтра, новый день грядёт, А я – бумагу пачкаю «узором»...
Усмешкой прикрываясь в темноте, "А судьи кто?" я молча вопрошала. Тейл завтра уж не тот и мы вчера не те, хотя несемся по одним и тем же залам.
Присяжных пруд с лихвой наполнит враз, и враз меняя мысли вдруг осудит. Как в Тейле много и так мало нас, как завтра мало и как много будет.
И кто о чем споет,и кто кому расскажет, оставив в уголках улыбки свои мысли, быть может жить с "сейчас" пора бы даже, быть может мы уже как студень скисли...
А может быть про завтрак с кофе нам поговорить,посплетничать как бабки? Оставив Тейл неразделенный пополам кому нибудь кто до вещичек падкий?
Оставить.... черно-белое на миг, на час,на два,а может быть на сутки... и лишь потом возобновить дневник, очистив все от Тейла словно в шутку....
Маленькое прозаическое отступление: Одно время на страницах этого форума жила тема, в которой народ общался исключительно стихами, не давая места прозе... Если у кого в меморизе лежит ссылочка, киньте плиз.
Что касается тематики темы, то попробую изобразить. **************************************************************
Перо упало навзничь. Свеча потухла. Сказание написано не нами. Он улыбнулся. Спина на спинку стула. "Сказание написанно не вами!
Я жил и видел: я манускрипт ваяю! Творю пером, как вы мечом, Со сном борюсь! Истории клепаю!" Порвал сознание строггим взглядом.
"Да! Я творец! Я создал этот мир." Спокойный твердый голос говорит "Я нарисовал его для вас. Поверь. Он нужен вам что б жить."
Ему ответил я. Нечайно. Очень грубо. "Он твой. Но ты его нарисовал лишь. А мы, все те кто в нем живет, бок об бок. Вот этими руками его красили."
Глаза уперлись в руки. Грубые. Работа. В мазоли трудодней над миром. Ладонь согнул в кулак. Ударил молча. "Ты создал. Но дорисуем мы."
Мы рисовали ночи до зари. Трудились. Не покладая рук возились в красках. Мы создали свое Сказанье сами. И нарисовали в нем свою Семью.
Мы нарисовали Счастье в нем. Мы знали. Мы верили в него. И Счастье ожило. Оно ведь с нами. И на воротах Тейл всегда живет.
Copyright © 1999-2025 Tale
